第13章 空手道高手的挑衅 － 日本拳手赛前放出侮辱性言论（第1页）
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时间，在疼痛的刻度盘上缓慢爬行。每一天，对陆晓龙而言，都像是一场与自身残破躯壳的无声战争。
右肩的固定支架如同生长在皮肉里的刑具，每一次呼吸都牵扯着锁骨和肩胛骨处的钝痛。左腿的金属外固定更是沉重无比，让他每一次微小的挪动都如同背负着千斤重担。黑市老头的药效在逐渐减退，那被强行压制的伤痛开始更加清晰地反噬，如同无数细小的虫蚁，在骨骼和肌肉的缝隙间啃噬、钻营。
但他没有停下。
当晨曦透过肮脏的窗玻璃，在布满灰尘的地板上投下第一缕微光时，陆晓龙便开始了他的“训练”。他无法站立，无法挥拳，甚至无法自如地移动。他的战场，仅限于身下这片冰冷的水泥地，和那面斑驳、潮湿的墙壁。
他背靠着墙壁，用尚且完好的左臂和腰腹核心的力量，艰难地、一寸寸地将自己的身体支撑起来，让背部脱离地面，仅靠左腿的脚跟和右肩勉强承受部分重量，维持一个极其别扭的、半悬空的平板支撑姿势。这个动作对核心力量和受伤部位的压力极大，仅仅十几秒钟，汗水就如同开了闸的洪水，从他全身每一个毛孔汹涌而出，浸透了单薄的衣衫。右肩处传来骨头摩擦的酸涩感和肌肉撕裂般的剧痛，左腿固定器压迫处的皮肤传来火辣辣的刺痛。
他死死咬住牙关，下颌骨因用力而凸显出凌厉的线条，布满血丝的眼睛死死盯着对面墙壁上的一块霉斑，仿佛那是他必须征服的敌人。他在心里默数，一秒，两秒，三秒……直到身体因为剧痛和力竭而无法控制地颤抖，直到视线开始模糊，才缓缓将身体放下，瘫在地上，如同离水的鱼一般剧烈喘息。
休息片刻，待那令人窒息的痛楚稍微平复，他便开始下一次。周而复始。
他练习左臂的力量。用手指抠住墙壁的缝隙，做引体向上——仅仅是让上半身稍微离地，就需要耗费巨大的力气。他用左手抓起强子留下的、喝了一半的矿泉水瓶，反复做着腕部和前臂的屈伸，维持着最基本的肌肉功能。
他甚至开始尝试活动右臂。在镇痛药效尚存的时候，他用意念驱动着那些被固定住的、麻木而剧痛的肌肉，想象着拳头握紧、手臂挥出的感觉。他知道这看起来徒劳，但他相信肌肉记忆，相信意志力能够穿透药物的麻痹和固定的禁锢，维系住那微弱的神经联系。
进食依旧困难。他靠着强子留下的面包和功能饮料，以及自己之前储备的压缩饼干，维持着最低限度的能量摄入。吞咽的动作会牵扯到肩颈的伤处，常常引一阵剧烈的咳嗽和疼痛。但他强迫自己咽下每一口食物，如同在执行一项必须完成的任务。
强子期间又偷偷来过两次，每次都会带来一些容易吞咽的流食和新的镇痛药。他看到陆晓龙那近乎自虐般的恢复训练，看着他那副人不人、鬼不鬼的样子，嘴唇哆嗦着，想劝，却又不知从何劝起，最终只能红着眼圈，放下东西，匆匆离开。
“阎先生那边……又催问了。”一次，强子忍不住，还是低声提了一句，声音里充满了不安，“‘疯狗’哥说，最多再给你半个月时间……如果到时候还不能打……他们就要考虑换人了……”
陆晓龙靠墙坐着，微微喘息着，脸上没有任何表情，只是淡淡地“嗯”了一声。
强子看着他这副样子，心里更是没底，叹了口气：“晓龙，要不……咱们算了吧？你赢的那些钱，省着点花，也够阿姨治疗一段时间了……何必再把命搭上？”
陆晓龙抬起眼皮，看了强子一眼，那眼神冰冷而空洞，仿佛在看一个陌生人。“不够。”他只说了两个字，便闭上了眼睛，不再理会。
强子知道再劝无用，只能忧心忡忡地离开。
半个月。
陆晓龙在心里咀嚼着这个期限。他知道，这已经是阎罗耐心的极限。而他现在的状态，别说打擂，就连正常走路都遥不可及。
压力，如同不断上涨的潮水，漫过伤痛的堤坝，淹没着他。
但他没有崩溃，也没有放弃。反而在这种极致的压力下，生出一种近乎麻木的冷静。他将所有对外界的关注和内心的恐惧都摒弃掉，将全部心神都聚焦在一件事上——恢复。哪怕只能恢复一丝一毫，哪怕过程痛苦到如同炼狱。
他开始尝试拆除部分固定。先是左腿。在黑市老头留下的工具辅助下，他咬着布团，用左手颤抖着，一点点拧开外固定支架的螺丝。每松开一点，被压迫许久的肌肉和皮肤就传来一阵难以形容的酸麻和刺痛，而伤处本身则因为失去外部支撑，立刻传来更加清晰的不稳定感和深层痛楚。
他不敢完全拆除，只是每天松开一段时间，让腿部肌肉和血液循环得到些许恢复，同时小心翼翼地、极其缓慢地活动脚踝和膝盖，感受着韧带和肌肉那僵硬而疼痛的拉伸感。每一次活动，都伴随着额角渗出的冷汗和压抑的闷哼。
右肩的固定更为复杂和危险。他不敢轻易拆卸，只能通过轻微的、意念引导的肌肉收缩和左臂辅助的、极其有限的被动活动，来防止关节彻底黏连。
日子一天天过去，他像一只在黑暗中默默织网的蜘蛛，耐心而固执地修复着自己残破的身躯。伤痛依旧，疲惫如影随形，但他能感觉到，那被禁锢的力量，正在一丝丝地重新汇聚。左腿的肿胀进一步消褪，虽然依旧无力，但至少有了些许知觉和微弱的控制力。右肩的剧痛也减轻了一些，变成了持续的沉重和酸胀。
距离半个月的期限，只剩下最后三天。
这天下午，陆晓龙刚刚结束一轮痛苦的核心力量练习，正瘫在地上喘息，房门再次被敲响了。
这一次的敲门声，不同于强子的小心翼翼，也不同于黑市老头的悄无声息。它带着一种公式化的、不容置疑的力度，叩，叩，叩，规律而冰冷。
陆晓龙的心猛地一紧。他挣扎着靠墙坐起，左手下意识地握紧了身边一个空了的玻璃瓶。
“谁？”他的声音比平时更加沙哑。
门外沉默了一下，一个陌生的、没有任何情绪起伏的男声响起：“阎先生让我们来看看，陆先生恢复得怎么样了。”
来了。
阎罗的人，终于还是找上门了。
陆晓龙眼神一凛，深吸一口气，压下心中的波澜，用尽量平稳的语气道：“门没锁。”
房门被推开，两个穿着黑色西装、身材精悍的男人走了进来。他们眼神锐利，如同鹰隼般快扫过屋内简陋而狼藉的环境，最后目光落在了靠墙而坐、身上还带着固定支架、脸色苍白如纸的陆晓龙身上。
他们的眼神中没有惊讶，也没有怜悯，只有一种冰冷的审视和评估，仿佛在检查一件物品的损坏程度。
其中一人，似乎是领头的，向前一步，目光落在陆晓龙右肩的固定器和左腿尚未完全拆除的支架上，语气平淡地开口：“陆先生，看起来伤得不轻。”
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