第183章（第1页）
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周朗继续往下走。走了几步，他看见季知然站在山脚的路边，靠着车门，正抬头往这边看。阳光穿过树叶的缝隙，落在他身上，明明暗暗的。
周朗走过去，站在他面前。
季知然看着他，没说话。他伸手，轻轻碰了碰周朗的手，那手上还有草叶割出来的口子，血迹已经干了，一条一条的。
“疼吗？”
周朗摇摇头。
季知然没说话。他打开车门，从车里拿出纸巾，拉过周朗的手，一根一根手指地擦。周朗低着头，看着他给自己擦手。
“季少。”他忽然叫了一声。
季知然没抬头：“嗯。”
周朗没说话。
他只是伸出手，把季知然拉进怀里，抱住了他。季知然的手僵了一下，纸巾从指间飘落，落在脚边。然后他慢慢放松下来，抬起手，拍了拍周朗的后背。风从山上吹下来，带着松树的气息，带着泥土的气息，带着远处不知道什么花开的香气。
过了一会儿，山上传来脚步声。周开怀走下来了，眼睛还红着，怀里抱着那个铁盒。他走到车边，看着抱在一起的两个人，愣了一下，然后低下头。
周朗松开季知然，拉开车门。
“上车，走了。”
车子发动，沿着来时的路往回开。周开怀坐在后座，抱着铁盒，看着窗外，周朗坐在副驾，闭着眼。季知然开车，从后视镜里看了一眼后座，又看了一眼旁边的人。
天已经暗下来了，暮色从山那边漫过来，把一切都染成昏黄。车子在山路上拐来拐去，窗外是连绵的山影，一层一层的，像是永远走不出去。
但周朗知道，能走出去的。
他把手伸过去，搭在季知然放在档位上的手上。季知然没说话，只是反手握住他。
后座传来压抑的抽泣声，很快被窗外的风声盖住了。
写给你的
周开怀从庸城走的那天，周朗送他到车站，两个人站在进站口，谁都没说话。
周开怀抱着那个铁盒，低着头，脚在地上蹭来蹭去。
“哥，”他憋了半天，“那个……我回去了。”
“嗯。”
“我会把书念完的。”
“嗯。”
“你……”周开怀抬起头，看着他，眼眶有点红，“你照顾好自己。”
周朗没说话，伸手拍了拍他的肩膀。周开怀被他拍得愣了一下，然后低下头，转身走进车站。走到检票口的时候，他回过头，看见周朗还站在那里，看着他。他张了张嘴，想说什么，又咽回去了，挥了挥手，转身消失在人群里。
周朗在车站门口站了一会儿，然后转身往车的方向走。季知然靠在车门上等他，看到他走过来，什么也没问，打开车门让他上车。回去的路上，周朗一直看着窗外。车窗外是庸城的街道，旧旧的，窄窄的，和他记忆里没什么变化。
路过夜色酒吧那条街的时候，他忽然说：“停一下。”
季知然把车停在路边。
夜色酒吧已经不在了。那个门面变成了一家理发店，红色的转灯在玻璃窗后面慢慢转着。旁边的老王包子铺还在，招牌换过了，但门口那口大锅还是原来的。
周朗站在街对面，看了一会儿：“走吧。”
回去之后，周朗的生活慢慢有了些变化。他还是在归处唱歌，但不再接那些周末的特殊场次了。老吴问他为什么，他说不想唱了。老吴也没多问，只是把他的场次调回了平时的民谣场。
季知然还是每天忙得要死，但不管多晚，他都会回家吃饭。有时候周朗做好了等他，有时候他回来晚了，周朗就把饭菜热在锅里。两个人坐在餐桌前，一个吃，一个看，偶尔说几句话，大部分时候都是安静的。
但那安静不难受，是那种待在一起不用说话也不会觉得尴尬的安静。
周朗开始写歌了。
不是以前那种断断续续的、写到一半就扔下的半成品，而是真正的、从头到尾的、完整的歌。他写得很慢，有时候一个下午只写了两句，有时候半夜突然爬起来，摸黑找到纸笔，把脑子里那个旋律记下来。
季知然被他吵醒过几次，迷迷糊糊地看他趴在床头柜上写字，也不骂他，翻个身继续睡。第二天早上起来，会看见床头柜上压着几张写满字的纸，字迹潦草得像是鬼画符。
有一次他实在忍不住，拿起一张看了看。看了一会儿，放下，什么也没说。
周朗从厨房端着早餐出来，看见他在看那张纸，耳朵尖有点红。
“随便写的，”他把豆浆放在桌上，“不好看就别看了。”
季知然没说话，只是把那几张纸叠好，放回了床头柜上。周朗看着他那个动作，愣了一下，然后低下头喝豆浆，没再说什么。
写歌这件事，他没跟任何人提过。艳姐问过一次，他说“随便写写”，艳姐就没再问了。但有一次季知然下班回来，看见他坐在阳台上抱着吉他，弹一段旋律，弹了一遍又一遍，眉头皱着，不太满意的样子。
季知然站在客厅里，没走过去，就站在那儿听。那段旋律很慢，很低，像是从很远的地方飘过来的。周朗弹了一会儿，停下来，在膝盖上写写改改，然后又弹。
季知然听了一会儿，悄悄走进卧室，换了家居服，出来的时候，周朗已经不弹了，正坐在阳台上发呆。
季知然走过去，问道：“怎么不弹了？”
周朗摇摇头：“卡住了，不知道后面怎么接。”
季知然在他旁边坐下，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀。周朗把吉他放在一边，靠在椅背上，看着远处的天。
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